I'll be your mirror

2005-07-16T15:11:00.000-05:00

Oh baby don’t it feel like heaven right now
Don’t it feel like somethin’ from a dream
Yeah I’ve never known nothing quite like this
Don’t it feel like tonight might never be again
We know better than to try and pretend
Baby no one could have ever told me ’bout this

The waiting is the hardest part
Every day you see one more card
You take it on faith, you take it to the heart
The waiting is the hardest part

Well yeah I might have chased a couple of women around
All it ever got me was down
Then there were those that made me feel good
But never as good as I feel right now
Baby you’re the only one that’s ever known how
To make me wanna live like I wanna live now

The waiting is the hardest part
Every day you see one more card
You take it on faith, you take it to the heart
The waiting is the hardest part
Don’t let it kill you baby, don’t let it get to you
Don’t let ’em kill you baby, don’t let ’em get to you
I’ll be your breathin’ heart, I’ll be your cryin’ fool
Don’t let this go to far, don’t let it get to you

"The Waiting" - Tom Petty

2005-03-20T01:32:00.000-05:00

Farmácia reaberta

“If my words did glow with the gold of sunshine/ And my tunes were played on the harp unstrung,/ Would you hear my voice come thru the music,/ Would you hold it near as it were your own?/ There is a road, no simple highway,/ Between the dawn and the dark of night,/ And if you go no one may follow,/ That path is for your steps alone./ You who would lead, must follow / But if you fall you fall alone,/ If you should stand then who's to guide you?/ If I knew the way I would take you home.” (Grateful Dead)

2004-12-28T09:26:00.000-05:00

Para tocar no meu enterro

Hallelujah (Jeff Buckley)

Well I heard there was a secret chord
that David played and it pleased the Lord
But you don't really care for music, do ya?
Well it goes like this :
The fourth, the fifth, the minor fall and the major lift
The baffled king composing Hallelujah

Hallelujah Hallelujah Hallelujah Hallelujah...

Well your faith was strong but you needed proof
You saw her bathing on the roof
Her beauty and the moonlight overthrew ya
And she tied you to her kitchen chair
She broke your throne and she cut your hair
And from your lips she drew the Hallelujah

Hallelujah Hallelujah Hallelujah Hallelujah...

(Yeah but) Baby I've been here before
I've seen this room and I've walked this floor, (You know)
I used to live alone before I knew ya
And I've seen your flag on the marble arch
and love is not a victory march
It's a cold and it's a broken Hallelujah

Hallelujah Hallelujah Hallelujah Hallelujah...

Well there was a time when you let me know
What's really going on below
But now you never show that to me do ya
But remember when I moved in you
And the holy dove was moving too
And every breath we drew was Hallelujah

Hallelujah Hallelujah Hallelujah

Hallelujah...

[Instrumental]

Maybe there's a God above
But all I've ever learned from love
Was how to shoot somebody who outdrew ya
It's not a cry that you hear at night
It's not somebody who's seen the light
It's a cold and it's a broken Hallelujah

Hallelujah Hallelujah...

2004-12-06T22:18:00.000-05:00

Sleep will not come to this tired body now

Uma vez ele falou que nós só continuamos a nos entorpecer porque ainda não há razões suficientemente claras para não o fazer. Foi pensando nisso que coloquei aquela escada encostada ao lado do prédio mais alto. Só lá de cima eu poderia olhar pra baixo e pensar por que estamos presos a sentimentos que sabemos que não vão se completar - o que explica o pensamento inicial. E aqui em cima, você está seguro e confortável, longe das aflições e sentimentos humanos.

- Mas aqui em cima você está sozinho – falou a voz de um velho, através de uma janela.

- Mas é que às vezes você encontra alguém e sabe logo que ela vai ser a mãe dos seus... desejos. – outra voz. Pela janela, vi que foi a puta que disse, sorrindo, por cima daquele ombro peludo.

- E quando a distância momentânea te causa aquela angústia cancerígena? – um médico, girando na cadeira como se brincasse.

- O que você vem fazendo já foi dito. Saiba que o desejo exprime-se por uma carícia, tal como o pensamento pela linguagem - sussurrou um jovem filósofo, que continuou: e porque Sartre sabia, emboscaram ele, e fizeram com que tudo parecesse um acidente de carro, disse afirmativo.

- Por que você não tenta medir a distância do sol, pra ter uma resposta? – perguntou uma menina, na janela seguinte. Ela tinha apenas uns 12 anos e escondia o corpo, com uma toalha.

Já não conseguia ver o chão. De um andar inteiro, ouvia o som abafado de “In the Arms of Sleep”*. Fiquei tonto, abri uma janela, pensei em pular para dentro do prédio antes que caísse, quando a puta, o cara peludo, o médico, o filósofo, Sartre e a menina gritaram juntos naquele cômodo, na minha frente, para descer ou, senão, ficaria preso lá com eles.

E pra baixo era tanta gente andando em turbilhão. Cada um deles iguais que só teriam reconhecida a existência na página de polícia de um matutino. Enquanto isso andavam até anoitecer e, quando - como baratas no dia - recolhiam-se. Ela não. Descalça, no meio no meio da rua suja entre vômitos e cacos de vidro deixados pelos macacos do dia, ela me olhava. Sabia que olhava porque não via mais a cor dos cabelos agora empurrados pra baixo com o movimento da cabeça. E mesmo de tão longe, percebi que me olhava como a olhei da primeira vez. Só era preciso fitar seu rosto fixamente por alguns segundos pro seu olho escorregar em direção ao cigarro e tragar constrangida, trazendo a fumaça como um cobertor pra cobrir teu corpo que agora eu vi, sem hostilidade. E eu me senti um idiota. Ao só perceber daqui de cima que ser olhado assim me faz optar por me prender a um sentimento que sei que não vai se completar. E que venha alguém me apresentar uma razão clara para eu não descer tudo de novo e falar pra ela... Não precisaria de nada disso, se o escritor parasse na quinta linha e se prendesse à lógica.

2004-12-06T21:00:00.000-05:00

"In The Arms Of Sleep" - The Smashing Pumpkins

Sleep will not come to this tired body now
Peace will not come to this lonely heart
There are some things I'll live without
But I want you to know that I need you right now
I need you tonite
I steal a kiss from her sleeping shadow moves
Cause I'll always miss her wherever she goes
And I'll always need her more than she could ever need me
I need someone to ease my mind
But sometimes a someone is so hard to find
And I'll do anything to keep her here tonite
And I'll say anything to make her feel alright
And I'll be anything to keep her here tonite
Cause I want you to stay, with me
I need you tonite
She comes to me like an angel out of time
As I play the part of a saint on my knees
There are some things I'll live without
But I want you to know that I need you right now
Suffer my desire
Suffer my desire
Suffer my desire for you

2004-10-30T17:04:00.000-05:00

(sem título)

when God created love he didn't help most
when God created dogs He didn't help dogs
when God created plants that was average
when God created hate we had a standard utility
when God created me He created me
when God created the monkey He was asleep
when He created the giraffe He was drunk
when He created narcotics He was high
and when He created suicide He was low

when He created you lying in bed
He knew what He was doing
He was drunk and He was high
and He created the mountains and the sea and fire at the same time

He made some mistakes
but when He created you lying in bed
He came all over His Blessed Universe.

(charles bukowski)

2004-10-18T01:58:00.000-05:00

Esta publicação é obra de ficção e nenhum personagem pretende reproduzir pessoas ou combinações de pessoas vivas ou mortas

Ao longo dos meses
Eu inventei tantos motivos
para gostar dela
Que agora
Não sei como faço
para me convencer do contrário

"You have to be prepared for the possibility that God does not like you" (Tyler Durden)

2004-08-25T23:30:00.000-05:00

da série: "eu devia ter escrito isso"

A COMPANHEIRA
Luiz Tatit

Eu ia saindo
Ela estava ali
No portão da frente
Ia até o bar
Ela quis ir junto
Tudo bem, eu disse
Ela ficou supercontente
Falava bastante
O que não faltava era assunto
Sempre ao meu lado
Não se afastava um segundo
Uma companheira
Que ia fundo
Onde eu ia
Ela ia
Onde eu olhava
Ela estava
Quando eu ria
Ela ria
Não falhava

No dia seguinte
Ela estava ali
No portão da frente
Ia trabalhar
Ela quis ir junto
Avisei que lá
O pessoal era muito exigente
Ela nem se abalou
"O que eu não souber
eu pergunto"
E lançou na hora
Mais um argumento profundo
Iria comigo até o fim do mundo
Me esperava
No portão
Me encontrava
Dava a mão
Me chateava
Sim ou não?
Não.

De repente a vida ganhou sentido
Companheira assim nunca tinha tido
O que pinta sempre é uma coisa estranha
É companheira que não acompanha
Isso pra mim é felicidade
Achar alguém assim na cidade
Como uma letra para a melodia
Fica do lado faz companhia
Pensava nisso

Quando ela ali
No portão da frente
Me viu pensando
Quis pensar junto
Pensar é um ato tão
Particular do indivíduo
E ela, na hora:
"Particular, é? duvido.
E como de fato
Eu não tinha lá muita certeza
Entrei na dela
Senti firmeza
Eu pensava
Até um ponto
Ela entrava
Sem confronto
Eu fazia
O contraponto
E pronto.

Pensar assim virou uma arte
Uma canção feita em parceria
Primeira parte segunda parte
Volta o refrão e acabou a teoria
Pensamos muito por toda a tarde
Eu começava ela prosseguia
Chegamos mesmo modéstia à parte
A uma pequena filosofia

Foi nessa noite
Que bem ali
No portão da frente
Eu fiquei triste
Ela ficou junto
E a melancolia foi
Tomando conta da gente
Desintegrados
Éramos nada em conjunto
Quem nos olhava só via
Dois vagabundos
Andando assim meio
Moribundos
Eu tombava
Numa esquina
Ela caía
Por cima
Um coitado
E uma dama
Dois na lama

Mas durou pouco
Foi só uma noite
E felizmente
Eu sarei logo
Ela sarou junto
E a euforia
Bateu em cheio na gente
Sentíamos ter toda
A felicidade do mundo
Olhava a cidade
E achava a coisa mais linda
E ela achava
Mais linda ainda
Eu fazia uma poesia
Ela lia e declamava
Qualquer coisa que eu escrevia
Ela amava
Isso também durou só um dia
Chegou a noite acabou a alegria
Voltou a fria realidade
Aquela coisa bem na metade
Nunca a metade foi tão inteira
Uma medida que se supera
Metade ela era a companheira
Outra metade era eu que era

2004-08-25T23:24:00.000-05:00

Capítulo um, versículo um

Pára aqui na minha frente
Pros meus olhos te baixarem um decreto
Antes que meu silêncio separe a gente
Você deve saber a resposta do por que eu só pensar em você através de uma janela
Isso é chegada ou despedida?
Eu não entendo porque você franziu a testa e me pede uma razão
Eu não tenho, e do que serve uma explicação, afinal?

Ontem fui no teu cardiologista, ao invés da imobiliária
Arranjei um lugar pra gente morar sem aluguel ou janela
Entrei na igreja interrompendo a missa
de ajoelhados, todos levantaram pra me ver roubar o altar
que coloquei no porta-malas do nosso carro azul
em cima dele vou ser o primeiro a te ver chegar de moletom branco
até moldei um anel com massa de modelar pra mostrar que eu falo sério

Também comprei cercas brancas para a casa, mas só tinham seis
Achei de bom tamanho pra envolver a gente do resto do mundo
No caminho peguei um vira-lata chorando ao encarar uma vitrine de vídeo-locadora
Ele podia ser nosso cachorro
Engraçado como não convidamos nossos amigos, mas eles souberam
E trouxeram uma banda cigana em suas costas
Eu estava parado com as malas na rodoviária ainda vazia
Esperando você chegar pisando no chão da vaga de um ônibus qualquer
e me dar um beijo pra eu saber que passagem comprar
do lugar até onde esse beijo me levar
Porque você me faz viver com a expectativa de partir?

2004-07-14T22:27:00.000-05:00

Não ficção

Conto de verão nº 2: Bandeira Branca

Luís Fernando Verissimo

Ele: tirolês. Ela: odalisca. Eram de culturas muito diferentes,
não podia dar certo. Mas tinham só quatro anos e se entenderam. No
mundo dos quatro anos todos se entendem, de um jeito ou de outro.
Em vez de dançarem, pularem e entrarem no cordão, resistiram a
todos os apelos desesperados das mães e ficaram sentados no chão,
fazendo um montinho de confete, serpentina e poeira, até serem
arrastados para casa, sob ameaças de jamais serem levados a outro
baile de Carnaval.

Encontraram-se de novo no baile infantil do clube, no ano seguinte.
Ele com o mesmo tirolês, agora apertado nos fundilhos, ela de
egípcia. Tentaram recomeçar o montinho, mas dessa vez as mães
reagiram e os dois foram obrigados a dançar, pular e entrar no
cordão, sob ameaça de levarem uns tapas. Passaram o tempo todo de
mãos dadas.

Só no terceiro Carnaval se falaram.

- Como é teu nome?

- Janice. E o teu?

- Píndaro.

- O quê?!

- Píndaro.

- Que nome!

Ele de legionário romano, ela de índia americana.

Só no sétimo baile (pirata, chinesa) desvendaram o mistério de só
se encontrarem no Carnaval e nunca se encontrarem no clube, no
resto do ano. Ela morava no interior, vinha visitar uma tia no
Carnaval, a tia é que era sócia.

- Ah.

Foi o ano em que ele preferiu ficar com a sua turma tentando encher
a boca das meninas de confete, e ela ficou na mesa, brigando com a
mãe, se recusando a brincar, o queixo enterrado na gola alta do
vestido de imperadora. Mas quase no fim do baile, na hora do
Bandeira Branca, ele veio e a puxou pelo braço, e os dois foram
para o meio do salão, abraçados. E, quando se despediram, ela o
beijou na face, disse "Até o Carnaval que vem" e saiu correndo.

No baile do ano em que fizeram 13 anos, pela primeira vez as
fantasias dos dois combinaram. Toureiro e bailarina espanhola.
Formavam um casal! Beijaram-se muito, quando as mães não estavam
olhando. Até na boca (2). Na hora da despedida, ele pediu:

- Me dá alguma coisa.

- O quê?

- Qualquer coisa.

- O leque.

O leque da bailarina. Ela diria para a mãe que o tinha perdido no
salão.

***

No ano seguinte, ela não apareceu no baile. Ele ficou o tempo todo
à procura, um havaiano desconsolado. Não sabia nem como perguntar
por ela. Não conhecia a tal tia. Passara um ano inteiro pensando
nela, às vezes tirando o leque do seu esconderijo para cheirá-lo,
antegozando o momento de encontrá-la outra vez no baile. E ela não
apareceu. Marcelão, o mau elemento da sua turma, tinha levado gim
para misturar com o guaraná. Ele bebeu demais. Teve que ser
carregado para casa. Acordou na sua cama sem lençol, que estava
sendo lavado. O que acontecera?

- Você vomitou a alma - disse a mãe.

Era exatamente como se sentia. Como alguém que vomitara a alma e
nunca a teria de volta. Nunca. Nem o leque tinha mais o cheiro
dela.

Mas, no ano seguinte, ele foi ao baile dos adultos no clube ? e lá
estava ela! Quinze anos. Uma moça. Peitos, tudo. Uma fantasia
indefinida.

- Sei lá. Bávara tropical ? disse ela, rindo.

Estava diferente. Não era só o corpo. Menos tímida, o riso mais
alto. Contou que faltara no ano anterior porque a avó morrera, logo
no Carnaval.

- E aquela bailarina espanhola?

- Nem me fala. E o toureiro?

- Aposentado.

A fantasia dele era de nada. Camisa florida, bermuda, finalmente um
brasileiro. Ela estava com um grupo. Primos, amigos dos primos.
Todos vagamente bávaros. Quando ela o apresentou ao grupo, alguém
disse "Píndaro?!" e todos caíram na risada. Ele viu que ela estava
rindo também. Deu uma desculpa e afastou-se. Foi procurar o
Marcelão. O Marcelão anunciara que levaria várias garrafas presas
nas pernas, escondidas sob as calças da fantasia de sultão. O
Marcelão tinha o que ele precisava para encher o buraco deixado
pela alma. Quinze anos, pensou ele, e já estou perdendo todas as
ilusões da vida, começando pelo Carnaval. Não devo chegar aos 30,
pelo menos não inteiro. Passou todo o baile encostado numa coluna
adornada, bebendo o guaraná clandestino do Marcelão, vendo ela
passar abraçada com uma sucessão de primos e amigos de primos,
principalmente um halterofilista, certamente burro, talvez até
criminoso, que reduzira sua fantasia a um par de calças curtas de
couro. Pensou em dizer alguma coisa, mas só o que lhe ocorreu dizer
foi "pelo menos o meu tirolês era autêntico" e desistiu. Mas,
quando a banda começou a tocar Bandeira Branca e ele se dirigiu
para a saída, tonto e amargurado, sentiu que alguém o pegava pela
mão, virou-se e era ela. Era ela, meu Deus, puxando-o para o salão.
Ela enlaçando-o com os dois braços para dançarem assim, ela dizendo
"não vale, você cresceu mais do que eu" e encostando a cabeça no
seu ombro. Ela encostando a cabeça no seu ombro.

***

Encontraram-se de novo 15 anos depois. Aliás, neste Carnaval. Por
acaso, num aeroporto. Ela desembarcando, a caminho do interior,
para visitar a mãe. Ele embarcando para encontrar os filhos no Rio.
Ela disse "quase não reconheci você sem fantasias". Ele custou a
reconhecê-la. Ela estava gorda, nunca a reconheceria, muito menos
de bailarina espanhola (3). A última coisa que ele lhe dissera fora
"preciso te dizer uma coisa", e ela dissera "no Carnaval que vem,
no Carnaval que vem" e no Carnaval seguinte ela não aparecera, ela
nunca mais aparecera. Explicou que o pai tinha sido transferido
para outro estado, sabe como é, Banco do Brasil, e como ela não
tinha o endereço dele, como não sabia nem o sobrenome dele e,
mesmo, não teria onde tomar nota na fantasia de falsa bávara?

- O que você ia me dizer, no outro Carnaval? ? perguntou ela.

- Esqueci ? mentiu ele.

Trocaram informações. Os dois casaram, mas ele já se separou. Os
filhos dele moram no Rio, com a mãe. Ela, o marido e a filha moram
em Curitiba, o marido também é do Banco do Brasil? E a todas essas
ele pensando: digo ou não digo que aquele foi o momento mais feliz
da minha vida, Bandeira Branca, a cabeça dela no meu ombro, e que
todo o resto da minha vida será apenas o resto da minha vida? (4) E
ela pensando: como é mesmo o nome dele? Péricles. Será Péricles?
Ele: digo ou não digo que não cheguei mesmo inteiro aos 30, e que
ainda tenho o leque? Ela: Petrarco. Pôncio. Ptolomeu?

2004-07-08T21:29:00.000-05:00

Ficção

Thomas Edison sofria de surdez desde a juventude e ensinou o código Morse à futura esposa. Quando ela já podia enviar e receber mensagens, Edison pediu-a em casamento usando o código, batendo com os dedos nas mãos dela. A moça respondeu do mesmo modo. Depois de casados frequentemente "conversavam" por código Morse. Quando iam ao teatro, a senhora Edison colocava a mão no joelho do marido e transmitia a palavra dos atores para que ele pudesse apreciar a peça.

2004-07-03T23:50:00.000-05:00

Hotel Room

O quarto tinha uma cor laranja. Não as paredes, móveis ou a decoração (que não havia), o próprio quarto do hotel. A luz empurrava a janela, sem cortinas, onde tinham grudados dois pedaços sujos de papel pardo. Uma cama e uma cadeira, com uma moringa vazia em cima, ocupavam espaço claustrofóbico do cômodo. No banheiro, a porta mal abria, impedida pela privada. Abri a torneira quente para tirar o cheiro de sangue que o cigarro deixa no dedo. A água saiu fria, como saía de todas. Deitei na cama e o peso do corpo afundou lentamente o colchão, que empinava dos lados. Me senti deitado numa cova. Enchi a moringa da água gelada do banheiro e a deixei esquentando perto da janela. Não podia beber com aquela dor. A cada saliva parecia engolir um pedaço do meu corpo. E comecei primeiro engolindo meus braços, depois pernas, pênis, bunda, meu peito e cabeça. Vomitei no chão me espalhando até o banheiro. Com o rosto colado no carpete, pude ver o rodapé desenhado, rabiscos antigos, quase apagados: um retângulo na vertical e um gato ao lado. Levantei, abri a porta e saí.

Te encontrei na rodoviária, como havia te deixado. Seu corpo não se moveu. Ainda era cedo, o movimento das pessoas começava. Elas pareciam chegar para assistir o que iríamos encenar dessa vez. Discutimos tanto há duas horas atrás, mas só os faróis desligados presenciaram. Mas cansamos e já não era como das vezes que discutíamos tanto mas, no final, nos beijávamos, também tanto. Te deixei como te vejo agora, em posição fetal, largada no banco, com teu corpo moribundo pesado dessa noite em que você desistiu. Pesada com todo o álcool que bebeu, com o último esperma que eu te pus, com a culpa de me decepcionar e com a certeza de ter dado as costas para tudo. A rotina de aparafusar teu tempo no trabalho, de levantar depois de abrir os olhos, de mexer o braço pra pegar dinheiro, de ver amolecer todo dia o macarrão na panela, de passar as folhas do noticiário e principalmente de ver meu olhar (julgado) vil de (aparente) certeza e compreensão. Não há culpa pra ser distribuída aqui. Agora, simplesmente nos rendemos. Como o senhor que senta no nosso lugar no lobby do hotel, no qual não estava hospedado. Cruza as pernas, suja o cinzeiro e abre o jornal e vai embaralhado os cadernos já amassados por toda a mesa. E sempre lê por último o principal, a manchete, e diz sem sentido: “não amo mais”. Então olha você, desculpa, eu não podia ter feito nada. E não vai ser agora que vou te levantar. Veja à volta, a rodoviária já está cheia e ninguém parou para a gente. Vamos, voltei porque não nos cabe o abandono. E vim te ajudar a achar alguém pra te salvar.

Você veio algemar o meu pescoço, então te levei e dei um último banho frio. Você dormiu na cama perfeita para um, onde não parecia tão pesada quanto naquele banco. Percebi que você já sonhava outra coisa quando sorriu. Me despedi com um beijo na sua bochecha e um “te amo”, inaudível. Quase não tive forças para abrir a porta, que deixei entre-aberta. Pela fresta vi teus olhos abrirem e o quarto mudar de cor. Vai ficar bem. Eu também. Já não dói tanto.

2004-06-20T01:49:00.000-05:00

Boulevard of Broken Dreams

Entramos no tempo dos bárbaros e ignorantes
Com saudade de um passado que não vivemos
Satisfazendo-se com leituras daquilo que já foi derrotado
Com princípios impostos e autênticos
que no final se misturam e não entendemos

Sim, a geração vazia.
Não a burra, a deprimida
A decepcionada, com suas atitudes imperfeitas
Do que dirá suas organizações coletivas, também imperfeitas

Poucos nos instruíram
Menor ainda era o tempo que nos deixavam para aprender
E agora nos oferecem escolhas

Utopia sempre foi uma saída
Seria fácil, pois continuamos modernos e românticos
Mas não. Deveria ser entrada
pois fáceis também são as mentiras
e adoramos inventar mentiras
inventamos o amor, fraternidade e até liberdade

Nossa época não é de heróis ou algozes
Deveria ser de escritores
Somos da síntese da revolução da direita e da reação libertária
Um qualquer coisa
Heróis? Só se psicológicos, nem românticos, nem anti-heróis
E por isso estamos não saímos do lugar (ou do bar)
Mas dói porque assim deixamos que deus volte pro meio de nós
logo ele que deveria estar morto

Entramos no tempo dos bárbaros e ignorantes
Com saudade de um passado que não vivemos
Satisfazendo-se com leituras daquilo que já foi derrotado
Com princípios impostos e autênticos
que no final se misturam e não entendemos

2004-06-20T01:46:00.000-05:00

Da série: ouvindo "Yer Blues"*

Século passado tudo era mais simples.Uma boa mulher para casar, boa dona-de-casa, fértil para dar filhos, que por sua vez carregarão meu sobrenome. Essa mulher surgiria na festa de minha formatura, casaríamos na igreja dos pais dela e passaríamos a lua de mel em Poços de Caldas. Arranjaria um bom emprego para sustentar a nova família. Compraria uma casa num bom bairro de classe-média, um carro espaçoso para acomodar as crianças e as bagagens para quando saíssemos de férias, as inovações modernas de bens de consumo e juntaria ainda aquele bocadinho para construir aquela pocilga na região dos lagos para os feriados e tempos de festa. Sem histórias de amor, princesas francesas, duelos mortais, reviravoltas dramáticas. Essas coisas não existem mesmo.

Uma vez acreditei que sim. Eu tinha quase a idade que eu tenho. Era meu arqui-inimigo, maléfico, pegava a princesa que eu amava com papos sobre Marx (os irmãos, não Karl), Fellini (as coisas chatas, não as sacanagens), galanteios do séc. 19 e aquela cara de cara de comercial de pasta de dente. Ah, droga, mas não duelamos, conversamos. Foi patético. A princesa não correu para os meus braços, chorou daquilo tudo. Não a conquistei numa festa de máscaras no castelo, foi em Jacarepaguá. Não fomos para o castelo, o salário não pagava nem um quitinete. Não vivemos felizes para sempre, a princesa me chutou meses depois. Aí eu entendi. Entendi que não existem príncipes maníaco-depressivos, um pouquinho individualistas, um tanto arrogantes, crianças que se mostram auto-suficientes, que torram seus salários em pubs e se divertem com sarcasmo, rock e... pubs.

Ok. A partir de agora deixarei tele-mensagens, irei passear no shopping no dia dos namorados e depois vou esperar pacientemente uma hora dentro do carro na fila de um motel barato. Vou também nas festas da família, farei “festinha” no cachorro, ligarei para perguntar como é que foi o dia. Farei cara de puto para os seus amigos, direi que te amo 20 vezes todo dia e darei o antebraço como apoio.

Bah. Mas nada como correr atrás do air-bus da Gol gritando: “Me perdoa, fiz merda, volta, eu te amo”. Ou fazer uma serenata tocando o solo de Moby-Dick embaixo da janela dela, que ouviria tudo com as mãos entrelaçadas suportando o rosto. Talvez chamá-la pra todo dia tomar Guiness? Discutir coisas do tipo: amor, não concordo com trabalho, mas quem é que vai pagar as contas? Ou outros problemas que podem surgir do tipo “aluguei um filme romântico” e aparecer com a fita do Alladin. Convencer de....por trás. (Pq não?) Não entendo...

Ah. Mas só quero uma mulher fértil. Farei um exército de mim’s, doutrinarei cultura pop, marcharei sobre Londres, cercando a cidade com arame farpado. Não... lá dentro tem que estar minha princesa. Ela não precisa ser bonita, mas também não precisa ser feia, pode ser normalzinha. Pode ser daquelas que ficam no canto observando tudo com o maior cinismo ou aquelas que todo mundo junta em volta de tão agradável que é. Só precisa ser autêntica. Pode falar coisas do tipo: “dô toda hora bucetada no poste”, mas que também diga coisas inteligentes e bonitinhas. Não importa se bebe ou fuma, desde que se depile. Que não seja tão presente, mas que também não seja ausente. Que tenha defeitos, mas não muitos e que (preferencialmente) eu goste deles. Pode até rir de mim, me criticar, sacanear o meu nariz, mas tem que saber o limite para não baixar muito a minha auto-estima. Veja coisas que eu vejo, escute coisas que eu ouço, leia o que eu leio. Não precisa gostar. Que ao menos conheça. Que me permita ter e conceder certas liberdades (mas tenha certeza que a gente é pra sempre. Sempre enquanto dure, o que é indeterminável). E que só diga que ama poucas vezes. Mas naquelas que sente que deve e preserva a pureza disso.

*White Album - The Beatles

2004-06-03T22:08:00.000-05:00

Muitos de meus amigos vieram das nuvens

Com o sol e a chuva como bagagens
Fizeram a estação da amizade sincera
A mais bela das quatro estações da terra

Têm a doçura das mais belas paisagens
E a fidelidade dos pássaros migradores
Em seu coração está gravada uma ternura infinita
Mas, às vezes, uma tristeza aparece em seus olhos

(...)

Como não sabemos o que a vida nos dá
Talvez eu não seja mais ninguém
Mas se me resta um amigo que realmente me compreenda
Me esquecerei das lágrimas e penas

(traduzido da trilha de Invasões Bárbaras)
*piegas, ok. mas na voz de uma francesinha é a coisa mais linda...
ATUALIZAÇÃO: A francesinha chama-se Françoise Hardy (e é uma das mulheres por quem Rémy lembra que já bateu umazinha. sem ser grosseiro, claro, mas usando a palavra exata)

2004-05-25T04:13:00.000-05:00

Honey and smoke voice

não é como
destruam as florestas, tenho que te escrever
todo dia vomito amarelo (angústia?) de tanto que você me olha com essa cor
vai, mas obrigado por vir de vez em quando
e não me deixar sozinho quando estou
por me fazer dar um mínimo sorriso cinza
quando não, gargalhar
E eu sabia antes de estar perto
Entre 10 estações de trem
que viraram 5 passos
até faltar distância
A bebida não apaga, só traz lembrança
Porque eu ia compôr dizendo quanto eu te adoro
E ia ficar lindo assim ó: Tum dum pum pléim tcha dum tum tá pléim
Não?
Não quero ser pra você a visão dos meus grandes defeitos
Mas também não quero deixar de tê-los
Mas quero que enxergue as qualidades opostas
Que não deixam que eles assumam o controle
Diz em qual igreja eu entro
se eu tiver que escolher algo maior do que eu tô sentindo
Que eu boto fogo nela
Diz rápido antes de Londres
Ou antes mesmo de toda segunda-feira
Senão tira teu olho daqui
Me coloca de volta no trem
Não me paga mais bebida
Não tenta querer ter meio sem querer
Porque sei que agora tenho certeza
tá escrito em toda a minha cara
Que você me faz sentir vivo (de novo)

2004-05-23T22:22:00.000-05:00

Girls - Death in Vegas
Trilha sonora de aeroporto

2004-04-23T00:34:00.000-05:00

releitura

2004-04-20T22:06:00.000-05:00

I'll Be Your Mirror - Velvet Underground

I'll be your mirror
Reflect what you are, in case you don't know
I'll be the wind, the rain and the sunset
The light on your door to show that you're home

When you think the night has seen your mind
That inside you're twisted and unkind
Let me stand to show that you are blind
Please put down your hands
'Cause I see you

I find it hard to believe you don't know
The beauty that you are
But if you don't let me be your eyes
A hand in your darkness, so you won't be afraid

When you think the night has seen your mind
That inside you're twisted and unkind
Let me stand to show that you are blind
Please put down your hands
'Cause I see you

I'll be your mirror

2004-04-17T11:12:00.000-05:00

Vírgula

Fim de fase. Números numa agenda de telefone experiente com medo do futuro, caráter dos compadres, mesas de bar distintas, culpados descrevendo guerras, o cativeiro e a janela estilhaçada, mais conhecidos, mais conhecidos, mais conhecidos, sempre soube que nublava quando alguém bom morria lá, maré, ito, negativos que magoam (uma boagem), a preocupação com uma, chaves para aqueles papéis, secretários, loucos, hipócritas, os que não fazem parte disso, cobrança dos inseguros, sono, baleados na bunda, boca pequena, nomes, o pulmão ardendo acima do mar de biles, medo de errar com tantos, falhas e ambições dos ordiários, realização, incompetência, coquetéis, chamadas mesquinhas, exageros, novo covil ou um castelo, Quanto mais eu conheço as pessoas, mais eu gosto do meu cachorro.L.N.

Tribunal de Rua - O Rappa

A viatura foi chegando devagar
E de repente, de repente resolveu me parar
Um dos caras saiu de lá de dentro
Já dizendo, ai compadre, você perdeu
Se eu tiver que procurar você ta fudido
Acho melhor você ir deixando esse flagrante comigo
No início eram três, depois vieram mais quatro
Agora eram sete samurias da extorção
Vasculhando meu carro
Metendo a mão no meu bolso
Cheirando a minha mão

De geração em geração
Todos no bairro já conhecem essa lição
Eu ainda tentei argumentar
Mas tapa na cara pra me desmoralizar

Tapa na cara pra mostrar quem é que manda
Pois os cavalos corredores ainda estão na banca
Nesta cruzada de noite encruzilhada
Arriscando a palavra democrata
Como um santo graal
Na mão errada dos homens
Carregada de devoção

De geração em geração
Todos no bairro já conhecem essa lição

O cano do fuzil, refletiu o lado ruim do Brasil
Nos olhos de quem quer
E me viu o único civil rodeado de soldados
Como seu eu fosse o culpado
No fundo querendo estar
A margem do seu pesadelo
Estar acima do biótipo suspeito
Mesmo que seja dentro de um carro importado

Com um salário suspeito
Endossando a impunidade a procura de respeito
Mas nesta hora só tem sangue quente
E quem tem costa quente
Pois nem sempre é inteligente
Peitar um fardado alucinado
Que te agride e ofende para te
Levar alguns trocados
Era só mais uma dura
Resquício de ditadura
Mostrando a mentalidade de quem se sente autoridade nesse tribunal de rua

2004-04-10T11:50:00.000-05:00

And if my love is blind then I don't want to see*

Eram quase cinco da manhã e João corria, sozinho, numa rua vazia e fedendo a urina, no centro da cidade.

Há poucas horas atrás bebia num bar de aspecto sujo. Esperava conhecidos. Chegou e bebeu uma cerveja quente dentro de uma garrafa gelada. Observou um senhor que parecia estar ali há horas, que tomava uma com aspecto de quente, ao observar pela garrafa. Pediu a mesma ao balconista. Estava gelada, contrariando a lógica. Contínuos de boteco são incríveis, sábios até, diferente do que nos ensinaram em casa e na escola. Lá só mostram fotos de fígados inchados e embolotados, sem personagens, só as doenças.

O nome do senhor era José. Bebia rápido, era como se a garrafa coubesse em apenas quatro daqueles pequenos copos. Entre os quatro tomava pausadamente, mas cada um, virava rapidamente quase numa golada. Entre um e outro, sempre tragava um cigarro. Era quase uma marcação de tempo, mas feita de forma displicente, pela prática.

Sua primeira expressão saiu num sorriso humilde, rejeitando a oferta dum almofadinha que o oferecia 10 reais de bebida. Seu José rejeitou uma, duas, três vezes até ficar puto. O sujeito não desisitu:

- ora seu velho bêbado, bebe essa porra. Vai te ajudar a esquecer essa vida fodida que você deve levar – estava na cara cristã dele.

Muito bondoso, não quis saber, abriu o sorriso cheio de dentes hipócritas e entregou o dinheiro ao balconista dando tapinhas nas costas de seu José, que sorriu constrangido.

- Taí seu José, o bacaninha pagou o de hoje, disse o balconista (idêntico ao Bill Murray).

Elegantemente, seu José rejeitou. Tirou um maço de dinheiro e pagou cada cerveja depois que o bom camarada foi embora.

- Posso beber os 10, então? – perguntou João, sem maldade alguma.

- Não - seco, o balconista.

Seu José foi embora e nada de aparecer alguém.

Ah. Seu José é funcionário aposentado de uma companhia de energia elétrica, onde trabalhou por mais de 30 anos. Talvez esse texto só foi escrito, lido e o almofadinha ido dançar Drum&Bass, tudo por causa do seu José.

Tava quente e João ficou cansado ver o ritmo frenético do balcão onde todas aquelas cervejas quentes eram vendidas como se fossem geladas. Sem seu José para conversar e depois daquele “Não”, foi dar uma volta.

****

Lá estavam eles. 7 oi’s. Depois das respostas, silêncio. João falou sobre seu José e do mau juízo que fizeram dele. Ninguém deu a mínima. Foda-se também, eles e seu José. Encontram-se para ir exatamente no mesmo lugar onde o bom-sujeito foi e mais 200 pessoas. Todos amontoados, num lugar quente, barulhento e escuro.

Saber o ponto de equilíbrio exato entre a solidão e a aglomeração, aí é que está o truque, o golpe que a gente precisa usar para não ser internado no hospício (Bukowski)

Jogando a filosofia na privada, João começou a tomar mais cervejas e deixou passar as horas ouvindo boas músicas. Procurava estar perto de quem gostava, mas ficando sozinho de vez em quando. Mas a lucidez insistia em não ir embora, apesar das cervejas, do barulho, do desconforto que sentia com todas aquelas pessoas. E como só é paranóico quem é lúcido, não tardou muito para começar a pôr defeitos em tudo. E isso ao som de músicas pop – Interpol, Los Hermanos, Radiohead e Roy Orbison (versão U2) - uma combinação letal que corrói o espírito e te ajuda a chegar à verdade. Veio a melancolia. Precisa ouvir alguma coisa diferente, da parede, de alguém, da lata que segurava, de si mesmo. Passou a só lembrar do que doía, se sentia confuso em relação a uma pessoa, sentia saudade de outra, raiva de algumas, indiferença da maioria. Antes de ameaçar entender o que estava sentindo ou então expor isso de forma desastrosa resolveu pagar a conta e ir embora.

****

Dirigiu por meia hora até que - como castigo por todo o cinismo e sentimento auto-depreciativo que insiste em carregar - o carro parou. Assim, de sacanagem, parou. Eram umas quatro horas. Só mais 5 minutos estaria em casa, mas não, parou. E não precisava ser mecânico ou técnico pra descobrir o defeito: viu o tanque de combustível vazio. Enguiço de fodido.

A primeira lágrima da noite excitou-se no canto de um olho, mas ainda não pesava o bastante pra descer. À direita, a entrada da favela mais perigosa do centro da cidade. À esquerda, um posto de gasolina. Caminhou até o senhor que dormia entre as bombas.

- Companheiro, meu carro enguiçou preciso de álcool.

- Sinto muito (Essa foi a coisa mais sensível que ouviu durante toda a noite toda). Só tenho diesel.

****

- Estamos no centro da cidade. Aqui só passa carro de passeio. O senhor acha que vai conseguir algum dinheiro com algum caminhão-baú que entrega colchão ali na esquina? Pois enfia essa mangueira no rabo do teu patrão e liga. Despeja toda a porra do contâiner de Diesel no buraco desse filho-da-puta e fala pra ele que João – João, o caralho – o meu nome é sduran e eu mandei ele se fuder, tá ouvindo corno da porra?

João não disse isso na verdade.

Deu meia-volta segurando aquela lágrima. Acordara às 7h da manhã, deu de cara com a faculdade trancada, passou o dia trabalhando na história de um playboyzinho, maconheiro, pseudo-assassino, filho de um cantor tosco e só queria relaxar à noite.

Teve vontade de beber. Diesel. Ainda do posto viu o carro no meio da rua com o pisca-alerta ligado. Parecia um carro alegórico na boca da favela. Empurrou aos peidos o carro alegórico pra cima da calçada, trancou e largou ele ali. Já avistava uns rapazes armados bem curiosos pra saber que jogo de luzes era aquele na madrugada da sexta-feira santa.

Bêbado, começou a correr. Parou um táxi e foi dormir antes do sol incomodar.

*She's a mistery to me - Roy Orbison

2004-03-27T13:31:00.000-05:00

Ladies and Gentleman, now the moment you've all been waiting for...

1993. Bastidores de um set de filmagem. Eu, Joseph, Charles e Eddy Fingers estávamos apreensivos. Q. havia nos chamado para participar da composição da trilha sonora de um projeto que estava em andamento. Apesar de não termos ensaiado muitas vezes eu respondi: - Ok. Tocamos este cover.

Mas eu achava que gravaríamos em estúdio. Apesar da pouca experiência, acreditava que em tentativa e erro faríamos um bom som. Foi quando Q. me disse: - Amanhã é a gravação da cena onde vocês entram. Ao vivo. Estejam lá e façam com que as almas dos meus atores saiam de seus corpos e sejam captadas pela minha lente.

Sem escolhas, estávamos - não prontos - mas a postos. A baqueta deslizava em mãos suadas. Charles afinava o contra-baixo. Joseph, taciturno como nunca. Eddy beijava uma tecla do piano. A formação estava completa com outros músicos conhecidos de Charles. Esperávamos nossa deixa...

- Ladies and Gentleman, now the moment you've all been waiting for...
the world famous Jack Rabbit Slims Twist Contest! Now let's meet our first contestants here this evening, young lady what's your name?

- Mrs. Mia Wallace

- And how about your fella here?

- Vincent Vega !

- Alright, let's see what you can do, take it away...

A partir daqui é história.

Joseph e Charles jamming

You Never Can Tell - Chuck Berry

It was a teenage wedding, and the old folks wished them well
You could see that Pierre did truly love the mademoiselle
And now the young monsieur and madame have rung the chapel bell,
"C'est la vie", say the old folks, it goes to show you never can tell

They furnished off an apartment with a two room Roebuck sale
The coolerator was crammed with TV dinners and ginger ale,
But when Pierre found work, the little money comin' worked out well
"C'est la vie", say the old folks, it goes to show you never can tell

They had a hi-fi phono, boy, did they let it blast
Seven hundred little records, all rock, rhythm and jazz
But when the sun went down, the rapid tempo of the music fell
"C'est la vie", say the old folks, it goes to show you never can tell

They bought a souped-up jitney, 'twas a cherry red '53,
They drove it down to Orleans to celebrate the anniversary
It was there that Pierre was married to the lovely mademoiselle
"C'est la vie", say the old folks, it goes to show you never can tell

It had a teenage wedding, and the old folks wished them well
You could see that Pierre did truly love the mademoiselle
And now the young monsieur and madame have rung the chapel bell,
"C'est la vie", say the old folks, it goes to show you never can tell

2004-03-26T06:33:00.000-05:00

Vale o registro... ficam como indicações... me empenharei em criticá-los, até o fim dos meus dias... todos... será um prazer

Rolling Stone Appreciation:
melhores filmes sobre rock

#1 - This is Spinal Tap
#2 - A Hard Day's Night
#3 - Sid and Nancy
#4 - High Fidelity
#5 - Almost Famous - Untitled: The Bootleg Cut
#6 - Velvet Goldmine
#7 - Desperately Seeking Susan
#8 - Hedwig and the Angry Inch
#9 - Rock-n-Roll High School
#10 - 24-Hour Party People

melhores álbuns de todos os tempos

1º) Sgt. Pepper´s Lonely Hearts Club - The Beatles
2º) Pet Sounds - The Beach Boys
3º) Revolver - The Beatles
4º) Highway 61 Revisited - Bob Dylan
5º) Rubber Soul - The Beatles
6º) What´s Going On - Marvin Gaye
7º) Exile on Main Street - The Rolling Stones
8º) London Calling - The Clash
9º) Blonde on Blonde - Bob Dylan
10º) The Beatles ("The White Album") - The Beatles
11º) The Sun Sessions - Elvis Presley
12º) Kind of Blue - Miles Davis
13º) Velvet Underground and Nico - The Velvet Underground
14º) Abbey Road - The Beatles
15º) Are you experienced? - The Jimi Hendrix Experience
16º) Blood on the Tracks - Bob Dylan
17º) Nevermind - Nirvana
18º) Born to Run - Bruce Springsteen
19º) Astral Weeks - Van Morrison
20º) Thriller -Michael Jackson

obs.1. saudades da spider (www.spidermusic.com.br)
obs.2. apuração TJiago Monteiro
obs.3. não acredite em tudo o que você lê

2004-03-11T19:13:00.000-05:00

Isso tá uma merda. Cansei. Vai morrer anjinho.

2004-03-02T22:15:00.000-05:00

A porta abriu, só o braço dela apareceu deixando a toalha limpa, dobrada, no pé da cama

Acontece de repente. Sabe uma daquelas tardes preguiçosas, que você dorme depois do almoço, acordando no fim da tarde achando que já é outro dia? Nesse dia ele acordou logo depois de deitar, quando ouviu uma voz conhecida gritando de pavor. A mãe gritava pelo nome da filha quando arrombou a porta e viu ela caída, imóvel, no chuveiro. Ela estava na sala, corrigindo provas de alunos, quando sentiu um forte cheiro de gás. Chamou pela filha na porta do banheiro, que não respondia. Ele acordou sobressaltado com o grito, correu até o banheiro e viu a mãe abraçada à filha que não respondia apesar de estar com os olhos abertos, nua e pesada, caída de forma desconcertada. Era sua irmã. Com a mãe ainda gritando, a levaram para o quarto. Enquanto a mãe limpava a boca da filha de uma espuma espessa para ajuda-la a respirar, ele corria atordoado até uma agenda de telefones. Ele simplesmente não conseguia achar um telefone que estava na primeira página da agenda. O pavor e a vontade de acha-lo eram tantos que ele simplesmente não achava. E cada vez mais se desesperava. Foi quando ouviu a irmã começar a chorar. O síndico do prédio apareceu de repente e a carregou da cama para um táxi. Ao abrir a porta do elevador, a outra irmã chegava e se surpreendeu ao ver aquele corpo sendo carregado. No banco de trás a caminho do hospital ela delirava e se debatia. Chorando muito, ela perguntava - os chamando no diminutivo - porque choravam.

2004-02-19T10:36:00.000-05:00

a segunda faixa da coletânea do b. springsteen foi a última coisa que ouvi você cantar (só que aprendida de uma versão do renato russo) o que que eu posso dizer, hoje?

Thunder Road - Bruce Springsteen

The screen door slams
Mary's dress sways
Like a vision she dances across the porch
As the radio plays
Roy Orbison singing for the lonely
Hey that's me and I want you only
Don't turn me home again
I just can't face myself alone again
Don't run back inside
darling you know just what I'm here for
So you're scared and you're thinking
That maybe we ain't that young anymore
Show a little faith, there's magic in the night
You ain't a beauty, but hey you're alright
Oh and that's alright with me

You can hide `neath your covers
And study your pain
Make crosses from your lovers
Throw roses in the rain
Waste your summer praying in vain
For a savior to rise from these streets
Well now I'm no hero
That's understood
All the redemption I can offer, girl
Is beneath this dirty hood
With a chance to make it good somehow
Hey what else can we do now?
Except roll down the window
And let the wind blow
Back your hair
Well the night's busting open
These two lanes will take us anywhere
We got one last chance to make it real
To trade in these wings on some wheels
Climb in back
Heaven's waiting on down the tracks
Oh-oh come take my hand
Riding out tonight to case the promised land
Oh-oh Thunder Road, oh Thunder Road oh Thunder Road
Lying out there like a killer in the sun
Hey I know it's late we can make it if we run
Oh Thunder Road, sit tight take hold
Thunder Road

Well I got this guitar
And I learned how to make it talk
And my car's out back
If you're ready to take that long walk
From your front porch to my front seat
The door's open but the ride it ain't free
And I know you're lonely
For words that I ain't spoken
But tonight we'll be free
All the promises'll be broken
There were ghosts in the eyes
Of all the boys you sent away
They haunt this dusty beach road
In the skeleton frames of burned out Chevrolets

They scream your name at night in the street
Your graduation gown lies in rags at their feet
And in the lonely cool before dawn
You hear their engines roaring on
But when you get to the porch they're gone
On the wind, so Mary climb in
It's a town full of losers
And I'm pulling out of here to win.

2004-02-15T20:45:00.000-05:00

Diálogo entre a prostituta Nana e um personagem encontrado num bar, chamado de O Filósofo - Viver a Vida, do Godard

NANA. É curioso, de repente não sei o que dizer. Isso me acontece freqüentemente. Sei o que quero dizer, penso antes de dize-lo...puf! não sou mais capaz de dizer.

O FILÓSOFO. Evidente. Escuta, você já leu Os três mosqueteiros?

NANA. Não, mas vi o filme. Por quê?

O FILÓSOFO. Porque... Veja, ali tem o Portos. Aliás, não é nos Três Mosqueteiros mas no Vinte anos depois. Portos, o grande, o forte... um pouco estúpido, nunca na sua vida, pensou, entende? Aí, um dia, ele tem que pôr uma bomba numa galeria subterrânea para faze-la explodir. Ele faz, coloca sua bomba, acende a mecha, depois foge... naturalmente. E, de repente, correndo começa a pensar... Em quê? Ele se pergunta como é possível pôr um pé na frente do outro. Isso, com certeza, já deve ter te acontecido, não é? Aí ele pára de correr... de andar; ele não consegue mais, não consegue continuar... Explode tudo, a galeria subterrânea cai em cima dele, ele a segura com os ombros, ele é bastante forte... mas, finalmente, depois de um dia, dois, sei lá, ele é esmagado, morre. Em suma, a primeira vez que ele pensou, morreu.

NANA. Por que você me conta histórias assim?

O FILÓSOFO. Por nada...hum,,, para falar.

NANA. Mas por que é preciso falar sempre? Eu acho que muitas vezes a gente deveria se calar, viver em silêncio. Quanto mais a gente fala mais as palavras perdem significação...

O FILÓSOFO. Talvez, mas... é possível?

NANA. Sei lá.

O FILÓSOFO. Isso sempre me impressionou, que não se possa viver sem falar.

NANA. No entanto, seria agradável viver sem falar.

O FILÓSOFO. Sim, seria bonito... Seria bonito, enfim... é como se a gente não mais se amasse... Só que não é possível. Nunca se conseguiu isso.

NANA. Mas por quê? As palavras deveriam exprimir exatamente o que a gente quer dizer. Elas nos traem?

O FILÓSOFO. Tem isso... mas nós a traímos também. Deve ser possível conseguir dizer o que se tem a dizer, pois a gente consegue escrever bem... Enfim, de qualquer modo, é extraordinário que um sujeito como Platão, ainda se possa apesar de tudo ent... é verdade que a gente o entende, pode entende-lo. E, no entanto, ele escreveu em grego há dois mil e quinhentos anos atrás. Enfim, ninguém mais sabe a língua daquela época, ou melhor, não se sabe mais exatamente. Entretanto, ele passa alguma coisa. Portanto, é possível a gente conseguir se exprimir direito, e necessário.

NANA. E por que é necessário se exprimir? Pra se compreender?

O FILÓSOFO. É preciso que a gente pense. Pra pensar é preciso falar. Não se pensa de outra maneira. E pra comunicar é preciso falar, é a vida humana.

NANA. Sim, mas ao mesmo tempo é muito difícil. Acho que a vida deveria, ao contrário, ser fácil. Você vê, a tua história dos Três Mosqueteiros talvez seja muito bonita, mas é terrível.

O FILÓSOFO. É terrível sim, mas é uma indicação. Acho que só se consegue falar bem quando se renunciou à vida por algum tempo. É quase a ... o preço

NANA. Mas, então, falar é mortal?

O FILÓSOFO. Sim, mas é uma... Falar é quase uma ressurreição em relação à vida; nesse sentido que, quando a gente fala, é uma vida diferente de quando a gente não fala... entende? E, então, para viver falando, é preciso passar pela morte da vida sem falar. Veja se, isto... não sei se me explico bem, mas uum... Em suma, há uma espécie de ascese, que faz com que só seja possível falar bem quando se encara a vida com desapego.

NANA. Entretanto, a vida de todo dia, não podemos vive-la com... sei lá...

O FILÓSOFO. Com desapego. Certo, mas então justamente a gente oscila. É por isso que a gente vai do silêncio à palavra. A gente oscila entre os dois porque é um... é o movimento da vida que é que... a gente está na vida cotidiana e depois a gente se eleva para uma vida... digamos, superior, não é bobagem dizer isso porque é a vida com o pensamento afinal. Mas essa vida com o pensamento supõe que se tenha matado a vida demasiado cotidiana, por demais elementar.

NANA. Sim, mas pensar e falar são a mesma coisa?

O FILÓSOFO. Eu acho! Eu acho... Já dizia Platão. Veja, é uma velha idéia. Mas acho que não se pode distinguir no pensamento o que seria o pensamento e as palavras para exprimi-lo. Analise a consciência. Você não conseguirá apreender um momento de pensamento, senão por palavras.

NANA. Falar, então? É um pouco correr o risco de mentir?

O FILÓSOFO. Sim, porque a mentira, acho eu, é um dos meios de se chegar a ela. Existe pouca diferença entre a mentira e o erro. Naturalmente não falamos da mentira crua, ordinária que... que faz com que eu diga “estarei aqui amanhã às 5 horas”, e depois não venha porque não quis vir amanhã às 5 horas, entende?, isso são... são truques. Mas a mentira sutil é, frequentemente, muito pouco distinta de um erro. Algo, a gente procura e depois não acha a palavra justa. E é o que você dizia há pouco, é por isso que te ocorre não saber mais o que dizer. É porque naquele momento, você tinha medo de não saber a palavra certa. Acho que é isso.

NANA. Sim, mas como ter certeza de ter achado a palavra certa?

O FILÓSOFO. Bem, é preciso um certo trabalho. Isso só vem dep... isso só vem com o esforço... Dizer o que é preciso, de uma maneira que seja justa, ummm... justa, isto é, que não fira, que diga o que é preciso dizer, que faça aquilo que é preciso que ela faça, sem ferir, sem mortificar.

2004-02-08T22:30:00.000-05:00

"O encontro dos personagens nada e tudo tem de romântico. Nada porque os dois não estão nadinha 'no clima'. Tudo porque estão em total sintonia. Completamente entediados, querendo ir embora dali o quanto antes, mas sem ter para onde voltar. A partir desse bode compartilhado nasce uma amizade."

(trecho da crítica de Jaime Biaggio)

Lost in translation

Não, ele nunca foi ao posto do INSS cobrar pensão, levar para quem escrevia o caso à Justiça, tampar o buraco com o que fosse preciso, trocar a lâmpada do poste que deixava aquela rua de estupro às escuras.

Ele abria as cartas. Lia o que escreviam as pessoas que precisavam do dinheiro da pensão, as que queriam asfalto em sua rua ou alguma necessidade básica que não tinham. Lia também as que queriam aparecer com suas tiradas consideradas engraçadinhas e mostrar para os amigos, as que queriam denunciar com medo, as que se sentiam injustiçadas e que queriam reclamar e não sabiam a quem ou as que não tinham nada o que fazer e simplesmente escreviam. Ele jogava praticamente todas no lixo.

Sim, lia todas, fossem elas centenas, mas dali pro lixo. Do montante algumas eram selecionadas e publicadas, tão justo como uma loteria. Outras o incomodavam tanto que as guardava sem saber o que fazer com elas, só não conseguia joga-las fora. Outras serviam a seu interesse de publicar pra fechar a página da semana seguinte e sair o mais cedo possível para descansar. Dessas, quanto menos pessoal melhor. Seria escolhida. Desculpem, ele dizia (disseram a ele) - não havia espaço. E o espaço que havia é destinado só a opiniões, não pedidos, ora. Mas ele tentou e alguns pedidos eram publicados, só que para muitos também não havia respostas.

Por um lado ouvia elogios, por outro, desaforos, todos com razão. Tentava fazer com que ouvisse mais elogios, embora soubesse que se todos aqueles reclamassem, todos os que andaram até os correios num pequeno espaço que acharam em suas rotinas de muitos afazeres e tiveram suas cartas no lixo, se todos reclamassem e gritassem desaforos, ele saberia que era inútil seu empenho. Então, tal qual um militar, ele eliminava, rasgava, torcia os papéis e lixo.

Uma média de 50 cartas por dia, mais 100 e-mails. Descartando o que era selecionado (um universo pequeno). Umas 120 multiplicadas por 20 semanas que esteve brincando de Jeová daria pelo menos 2.400 esperanças, pedidos, esforços, a maioria, esmagadora, lixo. O que ele teria que fazer para a balança ficar um pouco mais equilibrada ou a seu favor? Porra, alguns anos de pseudo-certezas na faculdade para em 3 meses, na seção de cartas, sua consciência pesar mais que um transatlântico?

Agora ele passou a responsabilidade pra outra pessoa. E escrotamente se sentiu feliz.

------------------------------------------------

Aquela, ele chegou a jogar aquela carta no lixo. Foda-se - pensou ele. Não estava num bom dia. Aliás, ele não tinha um dia bom há meses. O telefone nunca mais tocou de madrugada. Pegou a carta de volta. Não era um buraco, nem dinheiro do governo, nem o celular quebrado, muito menos o absurdo da vida. Era um 3x4 de uma garota. Um documento de uma estudante de história, perdido entre garrafas, vômito e poeira no chão pisado de um show na cidade. Um segurança o encontrou e tentou devolve-lo, não conseguiu. Colocou no envelope e no correio. O jornal deve achá-la.
Foda-se - pensou ele. Eu já falei que ele não estava num bom dia. Fulana de tal. Azar o dela. Minha faculdade. Não tenho boas lembranças de lá. História. Deve ser uma militantezinha insuportável. 26 anos. Quando eu tiver essa idade ela vai ter 30.

Colocou devagar o documento (que estava colado à carta) na mesa. A posição era estratégica. Entre o bolo de cartas que ia pro abate, as que sentia pena e as que eram selecionadas. Pela primeira vez uma outra posição foi criada na mesa.

20h. Tchau. Até amanhã. Tchau.

Ele pegou a lista telefônica: nada.
Ligou para o local que emitiram o documento: ninguém atendeu.
Google? Uma das primeiras colocadas naquele concurso pra trabalhar no jornal inglês? Hum. No mínimo, interessante... mas nenhum telefone, e-mail, contato. Paciência.

Dois dias depois, no local que emitiram o documento.

Oi meu nome é fulano de tal, trabalho em tal lugar e por acaso estou com o documento de fulana de tal que fez tal documento aqui. Quer dizer, o tal documento está no tal lugar em que trabalho e como, por Acaso, passei por aqui, queria saber se vocês tem o cadastro da fulana de tal, para eu entrar em contato e devolver o tal documento.

Não. Os cadastros vão para São Paulo. Desculpe.

Ah. Então tá. Vou lembrar de deixar o tal documento na bolsa pra uma próxima vez que eu passar por aqui eu deixo com vocês. Talvez a fulana de tal venha procurar.

Com a carta na bolsa ele deu tchau.

À noite em casa pensou que iria ao mesmo lugar que havia ido e tiraria o documento da bolsa e deixaria lá, imprensado entre um isopor e uma tachinha. Tentou uma última vez, lembrou do icq... Acertou. Fulana de tal tinha um número... não respondeu... um endereço... um blog? hi, aquela banda... hi, que coincidência isso... que texto bom... aquele texto.

Levou mais alguns dias para escrever. Não sabe bem por que. Não queria apenas lhe entregar o documento. Não ela, que abriu outro espaço na mesa, que do pouco que leu, muito se parecia com ele, e que, de certa forma, preencheu um espaço. Não que preenchesse tudo, o rombo nele era muito grande, mas um pedacinho que fosse, era bom.

E foi assim.

Resposta a um post qualquer, daqueles onde poucos amigos e milhões de conhecidos escrevem qualquer coisa. Ele escreveu com algumas pequenas mentiras e meio cafajete:

Oi. Você é fulana de tal, que perdeu uma carteirinha do lugar tal no tal lugar? aCHo que é. Procurei na lista, teu nome não ta lá; liguei pro orelhão de tal lugar, falaram que mandaram os cadastros pra SP; mas uma rÁPIDa busca por teu nome no icq descobri teu No, que por sua vez me indicou seu blog, que por sua vez tinha comentários sobre o show, os quais me fizeram ter certeza que você é fulana de tal, que perdeu uma carteirinha do lugar tal em tal lugar. A história parece meio bizarra, eu sei, mas pra resumir: um segurança que trabalhou no dia do show tal achou a carteira e tentou entrar em contato com a faculdade, mas ninguém atendia. Então, sei lá pq razão, ele resolveu escrever lá pro jornal falando mal de servidor público e aproveitou pra fazer também algumas observações do evento e, como um tipo de "anexo", mandou sua carteirinha e pediu pra quem recebesse a carta tentasse te devolver. Achei lEGAl o esforço do cara que achou então não pODIa deixar de agir diferente. Enfim. Responda a essa mensagem pra dizer se você realmente perdeu tua carteirinha. Se sim, vou pedir pra você passar lá no jornal que tá guardada. Se não perdeu nada e não sabe de que porra eu estou falando, ignore.

Ela respondeu o e-mail e pegou a carteirinha um ou dois dias depois. Eles conversaram outras vezes e numa dessas conversas ela ainda lhe disse: - Porra, você foi tão frio e burocrático quando me entregou.

É... frio e burocrático.

Isso foi há uns três meses. De lá pra cá, embora não saiba, com linha e agulha ela fechou alguns machucados dele. Ele não liga pra datas, mas pode lembrar disso tudo depois que leu esse recado dela.

Chegou bem?

Me senti muito bem com você hoje e estou com vontade de te
dizer isso. Você me faz dizer coisas das quais eu me arrependo um pouco
depois - só um pouco, nada grave -, quando caio na real e penso que te
conheço há - deixe-me fazer as contas - três meses? Mas acho que se digo
tais coisas é porque me sinto muito à vontade do teu lado, e isso é bacana, não? Por falar nisso, me lembrei de um livro muito bom que li há muito tempo: "Manu, a menina que sabia ouvir", do alemão (eu mereço!!!) Michael Ende. Não que você seja como a Manu, é impossível, mas tem algo a ver.
E gostei também de saber que eu fui uma das pessoas fodas que
você conheceu nos últimos tempos. Você também já faz parte da minha lista
vip - veja que honra, hein?! Por algum motivo que eu sei lá o que explica, nos demos muito bem desde o início e eu espero que seja sempre assim. Acho que nos ajudamos, né?, como no filme. Daqui a 25 anos, quero dizer que nem aquele cara lá do bar, o José Luiz: "conheço esse cara há 25 anos!!!".

"(...) Gosto do Pessoa na pessoa
Da rosa no Rosa
E sei
que a poesia está para a prosa
Assim como o amor está para a amizade
E
quem há de negar que esta lhe é superior?"

Para fulana de tal.
Desculpa qualquer coisa. Espero não te decepcionar. E obrigado por tudo. Principalmente por me entender (ou ao menos tentar).

2004-01-27T23:28:00.000-05:00

Sabino nas mãos

“Você acredita em Deus?” A pergunta é feita ao personagem protagonista do primeiro romance de Fernando Sabino, O Encontro Marcado, um personagem que busca apenas acreditar em si mesmo. Não, ele não acredita em Deus. Ele acredita que é capaz de lutar para obter a resposta das coisas, saber o que é certo ou o que é errado, buscar sua própria felicidade. Desde o início, o romance mostra as facetas de um personagem que busca cultuar suas realizações, enquanto homem, sem explicações advindas de entidades divinas, instituições já formalizadas e regras culturais já estabelecidas. A afirmação de seu potencial e sua plena capacidade de realização mostram um personagem de personalidade forte que, porém, ao longo da vida, sofrerá perdas e derrotas que irão ceifar, pouco à pouco, todos os princípios ingênuos, mas verdadeiros, que ele criou para si enquanto jovem. Tudo o que lhe fazia sentido.

Este é o retrato de uma geração que se aparenta arrogante e individualista, mas em seu interior só acredita que tem forças para buscar o que é certo para si e para os outros. Caso alguém analisasse as condições históricas em que foi escrito, em meados da década de 70, essa atitude, diriam, se encaixaria bem no legado que os anos 60 deixaram na juventude. Sinto-me no dever de pregar o ódio aos adoradores dos anos 60. Como se não existissem pessoas lúcidas, com uma postura pessimista (mas não derrotista), que buscavam se expressar e relatam a busca de um encontro consigo mesmo, definindo as coisas desta vida que valem a pena lutar e que lhe fazem sentido. Uma atitude que, pode não ser refletida no comportamento da maioria dos jovens, mas, sem dúvida, resiste ao longo das décadas no gueto de uma juventude que se acha lúcida das agruras da vida antes mesmo de completar seus 20, 25 anos. E só um membro deste chamado gueto teria a pouca modéstia de usar o termo exclusivista. Uma geração de velhos que nessa idade embora procurem as respostas, agem como se já soubessem de tudo, que a existência é inútil, que cometerão erros, que não acharão o sentido para estarmos aqui e que por mais que você lute para realizar seus sonhos, fatos externos irão, sem piedade, destruí-los.

No livro, a história se passa na década de quarenta e tem como protagonista Eduardo Marciano, personagem que até hoje serve de alento a uma juventude que, como ele, tinha um pacto de amizade, angústias existenciais e muitas perguntas por fazer. É a história feita para quem busca um encontro interior que lhe traga alguma satisfação com a vida. É uma história onde apenas a identificação é imediata. Não há respostas, que seria, provavelmente, o objetivo e o ideal. O que há, é tudo o que podemos nos contentar quando não temos as respostas. É a sensação de que não estamos sozinhos.

2004-01-26T21:29:00.000-05:00

Garçom, um eletroencéfalograma!

Remexendo o pó do armário, eis que surge: CEPA- Centro de Psicologia Aplicada.

Durante uma semana eu fui nesta porra, lá na senador dantas, porque os papais estavam morrendo de medo do filho imbecil deles que não sabia o que queria da vida. A data é janeiro de 1999. O lugar não mais é do que um centro para avaliação de aptidão profissional. Vamos aos resultados sintetizados...

INTERESSE
- os maiores scores foram nas categorias: ARTES/ESTÉTICA, PRÁTICA PERSUASIVA e MÚSICA
- os menores foram: ATIVIDADES DE ESCRITÓRIO/BUROCRACIA,
CÁLCULOS e CIÊNCIAS BIOLÓGICAS

APTIDÕES FÍSICAS
- maiores scores: INTELIGÊNCIA GERAL (nota máxima, claro), ATENÇÃO/RAPIDEZ (posso contestar isso...mas enfim) e
ATENÇÃO/EXATIDÃO
- os menores: RACIOCÍNIO LÓGICO (eu tirei zero, sem brincadeira), RACIOCÍNIO VERBAL (Carlos Lessa, atual decano do Centro... - piada interna)
e RACICÍNIO ESPACIAL (nunca tive Lego)

ASPECTOS DA PERSONALIDADE:
Trata-se de pessoa que no contato inicial revela postura reservada e retraída, tendo em vista a insegurança e a timidez vivenciada internamente, porém após observação do meio, há colaboração, favorecendo a busca de contato. Sendo assim os relacionamentos são travados com cautela e ponderação, havendo seletividade quanto ao estabelecimento de vínculos com o elemento humano (isso foi foda - grifo meu). Vivência de ansiedade podem transparecer, como forma de liberar a tensão acumulada, sem contudo, comprometera estabilidade das relações. Componentes agressivos mostram-se dosados, revelando canalização das energias para alvos úteis e produtivos.
O todo retrata processo de amadurecimento e transição.

CONCLUSÃO
Volta-se principalmente para atividades que envolvam persuasão e artes. blábláblá... Na abrangência da análise elaborada, substanciamos a estruturação do todo descrito... blábláblá. Indicamos o curso de PUBLICIDADE E PROPAGANDA. SUGERIMOS refletir sobre o curso de COMUNICAÇÃO VISUAL.

Conclusão minha: eles foram muito covardes pra dizer que eu deveria ter feito cinema.

2004-01-26T21:16:00.000-05:00

Brincadeira
Tchékhov

É um claro dia de inverno. - O frio é forte e seco de estalar, e Nádienka, que eu levo pelo braço, fica com os cachos das frontes e o buço no lábio superior orvalhados de prata cintilante. Estamos no cume de um morro alto. Diante dos nossos pés, até a planície, lá embaixo, estende-se um declive escorregadio e brilhante no qual o sol se mira como num espelho. Ao
nosso lado está um trenó pequenino, forrado de pano vermelho-vivo. Deslizemos até embaixo, Nadiejda Petrovna! imploro eu. Só uma vez! Garanto-lhe, ficaremos sãos e salvos! Mas Nádienka tem medo. Toda essa extensão, desde as suas pequeninas galochas até o fim da montanha de gelo, se lhe afigura como um terrível abismo de profundidade imensurável. Ela fica tonta e perde o fôlego só de olhar lá para baixo, quando eu apenas lhe proponho sentar-se no trenó que será então se ela arriscar despenhar-se no precipício? Ela morrerá, enlouquecerá! Eu lhe suplico! digo eu. Não tenha medo! Compreenda, isso é fraqueza, é covardia! Nádienka cede, finalmente, e eu vejo pelo seu rosto que ela cede com perigo da própria vida. Acomodo-a, pálida e trêmula, no trenó, sento-me, enlaço-a com o braço e junto com ela precipito-me no abismo. O trenó voa como uma bala. O ar cortado chicoteia o rosto,
silva nos ouvidos, bate, belisca raivoso, até doer, quer arrancar a cabeça dos
ombros. A pressão do vento tolhe a respiração. É como se o próprio Diabo nos tivesse agarrado com as suas patas e, urrando, nos arrastasse para o inferno. Os objetos que nos cercam fundem-se num só longo risco, que corre
vertiginoso. Parece, um instante mais, e estaremos perdidos. Eu te amo, Nádia! digo eu a meta voz. O trenó começa a deslizar mais devagar, mais devagar, os uivos do vento e os zumbidos das lâminas do trenó já não são tão terríveis, a respiração já não é tão ofegante, e, finalmente, chegamos ao fim.Nádienka está mais morta do que viva. Está pálida, mal consegue respirar. . . Eu A ajudo a levantar-se. Nunca mais farei isto, diz ela, encarando~me com Os olhos dilatados, cheios de terror. Por coisa alguma do mundo! Por pouco Não morri! Logo depois, ela volta a si e já me fita com um olhar interrogador: terei sido eu quem disse aquelas quatro palavras, ou foi apenas uma alucinação dentro do zunido da ventania? Mas eu estou calado diante dela, fumando e examinando com atenção a minha luva. Ela toma o meu braço e passeamos longos minutos diante do morro. O problema, visivelmente, não a deixa em paz. Foram pronunciadas aquelas palavras, ou não? Sim ou não? Sim ou não? É uma questão de amor-próprio, de honra, de vida, de felicidade, uma questão muito importante, a mais importante do mundo. Nádienka perscruta o meu rosto com olhares impacientes, tristes, penetrantes, responde atabalhoadamente, espera que eu fale. Oh, que jogo de emoções neste tosto encantador, que jogo! Vejo que ela luta consigo mesma, que precisa dizer alguma coisa, perguntar, mas não encontra as palavras, está encabulada, amedrontada, embargada pela alegria. Sabe duma coisa? diz ela, sem olhar pata mim. O quê? pergunto eu. Vamos mais uma vez. . . deslizar pelo morro.

Subimos para o cume, pela escada. De novo faço Nádienka, pálida e
trêmula, sentar no trenó, de novo nos despencamos no precipício medonho, de novo uiva o vento e zunem as lâminas, e de novo, quando o vôo do trenó está no auge do ímpeto e da zoeira, eu digo a meta voz: Eu te amo, Nádienka! Quando o trenó se detém, Nádienka lança um olhar para o morro que acabamos de descer voando, depois perscruta longamente o meu rosto, escuta, atenta, a minha voz indiferente e calma, e toda ela, toda, até mesmo o regalo de peles e o capuz, toda a sua figurinha, exprime extrema perplexidade. E no seu rosto está escrito: Mas o que é que está acontecendo? Quem pronunciou aquelas palavras? Foi ele, ou foi engano dos meus ouvidos? Esta incerteza a perturba, a impacienta. A pobre menina não responde às minhas perguntas, franze a testa, está prestes a romper em choro. Não prefere ir para casa?, pergunto eu. Mas eu. . . eu gosto destas. . . descidas, diz ela, enrubescendo. Não quer deslizar mais uma vez? Ela gosta destas
descidas, e no entanto, sentando-se no trenó, ela, como das outras vezes, fica pálida, ofegante de medo, trêmula. Descemos pela terceira vez, e eu vejo como ela fita o meu rosto, como observa os meus lábios. Mas eu aperto o lenço contra a boca, tusso, e quando chegamos ao meio do declive, deixo escapar: Eu te amo, Nádia! E a charada continua charada! Nádienka se cala, está pensando. . Acompanho-a para casa, ela procura andar mais devagar, atrasa o passo, espera sempre que eu lhe diga aquelas palavras. E eu vejo como sofre sua alma, como ela tem que se esforçar para não dizer: Não pode ser que tenha sido o vento! E eu não quero que tenha sido o vento quem falou aquilo!

No dia seguinte de manhã, recebo um bilhetinho: Se o senhor vai ao morro
hoje, venha me buscar, N. E desde essa manhã, comecei a ir com Nádienka ao
morro, todos os dias e, voando encosta abaixo, no trenó, eu pronuncio, cada
vez, a meta voz, as mesmas palavras: Eu te amo, Nádia! Logo Nádienka
acostuma-se a essa frase, como ao vinho ou à morfina. Não pode viver sem ela. Ë verdade que voar montanha abaixo lhe dá medo, como antes, mas já agora o medo e o perigo adicionam um encanto especial às palavras sobre o amor, as palavras que, como dantes, constituem uma charada e oprimem a alma. São sempre os mesmos dois suspeitos: eu e o vento. . . Qual dos dois lhe declara o seu amor, ela não sabe, mas, ao que parece, isso já não lhe importa mais; não importa o vaso em que se bebe, importa ficar embriagada! Um dia, fui até o morro sozinho; misturei-me à multidão e vejo como Nádienka chega até o sopé, como me procura com os olhos. . . E depois, timidamente, ela sobe os degraus. . . Ela tem medo de ir sozinha, oh, quanto medo! Está pálida como a neve, treme e vai, como se fosse para o cadafalso, mas vai, vai sem olhar para trás, com decisão. Pelo visto, ela resolveu, finalmente, tirar a prova: será que se farão ouvir aquelas palavras estranhas, quando eu não estiver junto? E vejo como ela, lívida, com a boca entreaberta de horror, toma assento no trenó, fecha os olhos, e, despedindo-se para sempre do mundo, o põe em movimento. ..zzzzzz..., zunem as lâminas, Ouvira Nádienka aquelas palavras? Não sei. . - Vejo apenas como ela se levanta do trenó,exausta, fraca, E vê-se pelo seu rosto que nem ela mesma sabe se ouviu alguma coisa ou não. O pavor, enquanto ela voava morro abaixo, roubou-lhe a capacidade de ouvir, de distinguir os sons, de entender.

Mas eis que chega o mês de março, primaveril. , - O sol torna-se mais carinhoso. O nosso morro de gelo escurece, perde o seu brilho e se derrete, afinal. Acabaram os passeios de trenó. A pobre Nádienka já não tem mais onde ouvir aquelas palavras, e nem há quem as pronuncie, pois o vento não se ouve mais, e eu me preparo para voltar a Petersburgo — por muito tempo, quiçá para sempre. Uma vez, pouco antes de partir, uns dois dias, estava eu sentado, ao crepúsculo, no jardinzinho, separado do pátio onde mora Nádienka por uma cerca alta de madeira. Ainda f az bastante frio, debaixo do lixo, ainda há neve, as árvores ainda estão mortas, mas já cheira a primavera, e, preparando-se para a noitada, as gralhas fazem grande algazarra. Aproximo-me da cerca e espio pela fresta. E vejo como Nádienka sai para os degraus e fixa o olhar tristonho e saudoso no firmamento. O vento da tarde sopra-lhe no rosto pálido e desanimado. . - Ele lembra-lhe aquele outro vento, que uivava lá no morro, quando ela ouvia aquelas quatro palavras, e seu rosto fica triste, triste, e pela face desliza uma lágrima. . - e a pobre menina estende os braços, como que implorando ao vento que lhe traga aquelas palavras mais uma vez. E eu, esperando o vento favorável, sopro a meia voz: Eu te amo, Nádia! Deus meu, o que se passa com Nádienka! Ela solta um grito, sorri com o Rosto inteiro e estende os braços ao encontro do vento, risonha, feliz, tão bonita! E eu vou arrumar as malas... Isso foi há muito tempo. Agora, Nádienka já está casada; casaram-na, ou foi ela mesma que quis isso não importa com um secretário da curadoria, e hoje ela já tem três filhos. Mas os nossos passeios no morro e a voz do vento trazendo-lhe as palavras eu te amo, Nádienka, não foram esquecidos. Para ela, isso é hoje a mais feliz, a mais comovedora e a mais bela recordação da sua vida. - - Mas eu, hoje, que estou mais velho, já não compreendo mais para que dizia aquelas palavras, por que brincava...

2004-01-26T04:14:00.000-05:00

Sunday Morning at Central Park

ou

Considerações sobre grandes 20 minutos de passeio no campo de SB (antes de ir comprar o jornal e o pão, que por sua vez, era pretexto para esperar as pessoas acordarem e eu poder tocar na Minha Linda)

Observar as crianças no pula-pula do parque em frente a minha casa é um programa gratuito e de qualidade humorística superior a qualquer cena do Gordo e o Magro ou até mesmo do Monty Python. O tempo destinado a cada criança é exatamente o tempo que a pólvora é consumida em um cigarro. Um foi o suficiente pra ver a pequena Débora. Ela era tão pequena e tão leve, que a
cama elástica era dura para ela. Os pais pareciam não se importar:

- pula Debrinha, pula.

E a menina tentava, mas sentia o impacto a ponto de emitir gemidos todas vez que pulava.

- pula Debrinha, pula. Olha o menininho do lado pulando.

Porra, a Debrinha ficou desconcertada. O menininho do lado tinha o dobro do seu peso e altura, e parecia o Marcos Frota evoluindo.

- vaaamô pulá, vamô pulha, vamô pulha, vamô pulha... incentivavam os pais, com aquelas caras patéticas de "nunca tivemos filhos, o que fazer?".

E a menina nada. Até que ela surtou. Ela não pulou mais, ela começou a se jogar. Frenética, foi uma cena bizarra. A cama elática começou a responder aos seus esforços, mas não era mais uma criança, era um bicho. Até que no pulo fatal, Debrinha fez o que Daiane dos Santos levou anos para desenvolver. Foi um duplo twist carpado - sem a mesma graciosidade da ginasta, óbvio - mas um puta duplo twist carpado. Eu gargalhei, sua mãe gritou, seu pai quase enfartou e o bunda-suja que organiza a entrada e saída das crianças não viu, porque olhava uma mamãe siliconada. Quando ela caiu de volta, até o molequinho-Marcos-Frota foi ao seu encontro com um misto de preocupação e admiração.

E certamente a pequerrucha entrou naquele frenesi pra não chorar e desapontar os pais, embora ela não parecesse ter alguma consciência disso. Por um lado, essa alienada psicologia infantil parte meu coração, mas por outro começo a dar valor àquele técnico de vôlei da seleção russa, o Karpol, que desconcertava as jogadoras, mas faziam que elas se superassem.

Após descobrir o 'dom ginástico' da pequena Débora, outra coisa mereceu destaque no meu passeio matutino. Na saída do portão do parque tinha duas meninas vendendo "A intervenção Comunista" por R$1. Se fosse a manchete do jornalzinho eu não parava, mas como era o nome da coisa, eu parei. Ao lado delas, duas mulheres lindas vestidas com uma roupa vermelha colante, com anteninhas de aliens distribuindo um calendário do curso de inglês CNA.

- Se vocês estivessem vestidas que nem elas, venderiam mais jornais - comentei pra uma.

Se estivéssemos vestidas que nem elas, estaríamos distribuindo calendários - seca.

- Só quis dizer que o príncipio da luta está garantido, o problema é o modo como se luta. Aposto que se vocês estivessem vestidas daquele jeito, todo aquele bolo de gente que está pegando calendário, teria um "A Intervenção
Comunista" na mão.

- Se eles quisessem, eles pegavam o calendário E compravam o jornal, mas não... - rebateu.

- Então, só compra o jornal quem quer e teria que ser marxista e de esquerda pra isso. Do que adianta fazer um jornal desses pras pessoas que já tem essas idéias?

- Vai querer ou vai pegar o calendário?

Comprei um, triste. Cheguei a pensar que a dona com a roupa colante vermelha era mais inteligente que a da "Intervenção Comunista". Voltei e peguei também um calendário.

2004-01-26T04:02:00.000-05:00

The Scientist - Coldplay

Come up to meet you, tell you I'm sorry
You don't know how lovely you are

I had to find you
Tell you I need you
Tell you I set you apart

Tell me your secrets
And ask me your questions
Oh let's go back to the start

Running in circles
Coming in tales
Heads are a science apart

Nobody said it was easy
It's such a shame for us to part
Nobody said it was easy
No one ever said it would be this hard

Oh take me back to the start

I was just guessing
At numbers and figures
Pulling your puzzles apart

Questions of science
Science and progress
Do not speak as loud as my heart

Tell me you love me
Come back and HAUNT me
Oh and I rush to the start

Running in circles
Chasing tails
Coming back as we are

Nobody said it was easy
Oh it's such a shame for us to part
Nobody said it was easy
No one ever said it would be so hard

I'm going back to the start

haunt me